Manhã no jardim, a corola da gerbera pulsa. Seu radar emite pólens da mais absoluta urgência. E a resposta não tarda.
De fato, de algum lugar ainda improvável, progride o rumor roufenho, quase gutural, do besouro. Expectativas se adensam na véspera do grande encontro e o bater de asas abala tudo o que, até então, se mantinha sutil.
Logo em seguida, por trás da folhagem, ele surge inteiro Vem xucro, ruivo, estabanado, mas com patinhas de veludo: intui o sítio das delícias onde vai pisar.
Pousa, afinal, cauteloso como um noivo na iminência das núpcias e seus pêlos se eriçam hirsutos, impossíveis já de tanta eletricidade. Mas como resistir a pétalas que se abrem cordiais e com igual gula, sem nada pedir em troca, sem nada obstar?
O besouro se adona, então, da corola. Fricciona-se inteiro na gema dourada até alourar-se como um namorado de domingo, inspira o hálito de oferta que toda a gerbera desprende, suga a umidade de estames e pistilos. Embriaguez na hora das libações.
Assim, aos poucos, ele se acalma e quase adormece sobre os pólens que vai, em seguida, distribuir pelo jardim.